Umberto Eco

Por que razão Eco chamou os frankfurtianos de "apocalípticos"? O que levou esse grande pensador a fazer uma crítica tão séria aos geniais Adorno, Horkheimer, Marcuse e Walter Benjamin? Na minha opinião foi um pouquinho de despeito, por não ter sido ele a materializar o conceito brilhantíssimo da "Indústria Cultural".

A crítica de Eco é explícita em várias passagens do livro "Apocalípticos e Integrados", a começar por um posicionamento contrário a Adorno na página 18: "Adorno por seu lado, terminava os seus Minima Moralia encarando a filosofia como a tentativa de considerar todas as coisas do ponto de vista da redenção, revelando o mundo nas suas fraturas, como surgirá um dia à luz messiânica; mas nessa atividade o pensamento envolve-se numa série de contradições "

E segue sua crítica ao conceito elaborado por Adorno/Horkheimer encontrado na obra "Dialética do Esclarecimento". Eco enfatiza na página 19 de seu livro: "Esse é um dos fenômenos mais curiosos e apaixonantes daquele fenômeno de indústria cultural que é a crítica apocalíptica à indústria cultural. Como a manifestação, a duras penas mascarada, de uma paixão frustrada, de um amor traído; ou melhor, como a exibição neurótica de uma sensualidade reprimida, semelhante à do moralista, que, denunciando a obscenidade de uma imagem, detém-se tão demorada e voluptuosamente sobre o imundo objeto do seu desprezo"
Eco tenta minimizar a visão ''Apocalíptica'' dos integrantes da Escola de Frankfurt e sua Teoria Crítica. A razão para esta enfática e inócua assertiva, se dilui quando se observa o desencadeamento cognitivo do conceito. A antítese aos Frankfurtianos está defasada. A atualidade se enquadra irrefutavelmente ao cenário vaticinado.

Em livros como "A viagem na irrealidade cotidiana", como na página 136 - "Estado Imperialistas Multinacionais (...) Mas ninguém pode deixar de ver que a política internacional planetária não é mais determinada por cada governo, mas justamente por uma rede de interesses de produção". Ou no livro "Diário mínimo", onde Eco, na página 32, analisa um personagem que tipifica o "ser" forjado pela "Indústria Cultural": "Idolatrado por milhões de pessoas, este homem deve o seu êxito ao fato de, em todos os atos e todas as palavras da personagem a que ele dá vida perante as câmeras de televisão, transparecer uma mediocridade absoluta".

Então Eco se rende à crítica direta ao establishment, e mais, arrasa o personagem televisivo, dando a entender que tem uma ótica fatalista sobre o cenário midiático. Mike Bonjorno tipifica este quadro, o quadro da ''irrealidade'' na realidade cotidiana. O importante a verificar, é que os Frankfurtianos, apesar de críticos, mostraram que estavam certos, muito certos!

Há uma leitura equivocado do Adorno enquanto crítico.
Eu acho que o melhor de Adorno não é essa baboseira de Indústria Cultural, o melhor é o fato de acusar as pessoas de perderem a capacidade de chocarem com a barbárie. E isso é verdade; tudo virou arte, até mesmo mostra de fotografia de gente passando fome.
Eu fica pasmo como existe gente que gosta de ir a essas coisas e além do mais se gabando. O problema de Adorno então é simplismente os consumidores desses produtos. Esses sim, estão numa situação complicada.

Acho que a palavra "baboseira" que eu coloquei não é a melhor maneira de falar sobre indústria cultural. Cometi um equívoco. Na verdade, eu queria mostrar que a indústria cultural não é uma das melhores ideias de Adorno, porque é uma formulação sociológica, e, diga-se de passagem, Adorno fazia uma sociologia meio torta, porque misturava com filosofia. Indústria cultural não é filosofia, é apenas um termo "sociológico" que pode ser lido filosoficamente.

As pessoas estão num grau tão elevado de adaptação e conformismo que qualquer violência não choca mais ninguém. Você pode se chocar se alguém da sua família morre vítima de um acidente, mesmo assim é só quando acontece em sua esfera pessoal de vida, fato semelhante, se fosse com outra pessoa, não lhe causaria menor espanto, pois a toda hora vemos nos jornais situações como essas.

Então, as pessoas não estão nem aí, e como fica o futuro do mundo? Como fica o progresso do homem?

Uma separação categórica entre Filosofia e Sociologia é uma ilusão positivista. O objetivo da análise é o homem, e se buscar-mos uma compreenção integral de suas relações todas suas esferas de atividade devem ser analisadas.

Dizem que Eco fez uma ponta no memorável filme "A Noite" de Michelangelo Antonioni, no momento em que o casal protagonista visita uma editora. Tenho que rever para comprovar.
Há outras "aparições" de Eco no cinema?

Umberto Eco foi um grande sábio do Hermetismo e do Esoterismo...

Li o ''Pêndulo'' faz algum tempo e gostei, apesar de achá-lo um pouco irregular.

Existem milhares de referências no texto, o que o tornaram um tanto quanto "hermético". Gostaria de abrí-lo um pouco mais e sugerir que aqueles que tivessem algo a informar sobre determinada passagem do livro se pronunciassem...

Por exemplo:
No Renascimento, o manuscrito Corpus Hermeticum estava em alta na Europa.

"...Então em 1614, o estudioso Isaac Casaubon demonstrou que Hermes (Trismegisto) não podia ter vivido na mais alta antiguidade, mas era provavelmente pós-cristão."

Esta revelação estava oculta em meio a uma extensa obra eclesiástica e foi esquecida/ignorada durante muito tempo, e os textos herméticos continuaram circulando nos meios místicos europeus...

Na ''Ilha do dia anterior'' lemos:

Não sei quanto Roberto sabia a respeito das cabalas dos hebreus, que também estavam muito em moda naquele tempo, mas, se frequentava o senhir Gaffarel, devia ter ouvido muitas coisas; o fato é que os hebreus, a respeito das pombas, haviam construídos inteiros castelos. já o lembramos, ou melhor, já o lembrara padre Caspar: no Salmo 68 fala-se de asas de pomba que se revestem de prata e de suas penas que guardam reflexos áureos. Por Que? E por que nos Provérbios volta uma imagem muito semelhante de "pomos de ouro em redes cinzeladas de prata", com o comentário "esta é a palavra pronunciada intencionalmente? E por que no Cântico de Salomão, dirigindo-se à jovem "cujos olhos são como os da pombas" diz-lhe "Ó minha amada, faremos para ti brincos de ouro com glóbulos de prata?''
Os hebreus comentavam que o ouro é aquele da escrita e a prata, os espaços brancos entre as letras ou as palavras. E, que talvez Roberto não conseguia, mas que ainda estava inspirado tantos rabinos, dissera que as maçãs de ouro, que se encontram numa rede de prata delicadamente cinzelada, significam que em qualquer frase das Escrituras (mas certamente em qualquer aspecto ou evento do mundo) existem dois lados: um manifesto e outro oculto; aquele manifesto é prata; porém o mais precioso, por ser de ouro, é o lado oculto. E quem olha a rede de longe, com as maçãs envolvidas pelos seus fios de prata, pensa que as maçãs são de prata, mas, quando olha melhor, descobrirá o esplendor do ouro.
Tudo aquilo que contém as Sagradas Escrituras prima facie brilha como prata, mas o seu sentido oculto resplandece como o ouro. A inviolável castidade da palavra de D_US, oculta aos olhos profanos, coberta por um véu de pureza, está na sombra do mistério. Ela diz não devem ser atiradas pérolas aos porcos. Ter olhos de pomba, significa não deter no sentido literal, mas saber penetrar no sentido místico.

Enfim, há muitas referências ocultas nos trabalhos de Eco.

VOZITA

[O manuscrito a seguir publicado foi-nos cedido pelo chefe dos guardas da prisão comunal de um lugarejo do Piemonte. As notícias incertas que o homem nos deu acerca do misterioso prisioneiro que abandonou este texto numa cela, a névoa em que se encontra envolto o destino posterior do seu autor, uma certa reticência global e inexplicável que descolora e protege o indivíduo que escreveu estas páginas, são fatores que nos induzem a contentarmo-nos com o que sabemos e a termos de nos satisfazer com o que os resta do manuscrito — um resto roído pelos ratos —, base que pensamos sempre permitir ao leitor formar uma ideia da aventura extraordinária deste Umberto Umberto (mas o misterioso prisioneiro não terá sido talvez Vladimir Nabokov, paradoxalmente esquivo como é, e não nos revelará talvez o manuscrito o anti-rosto do proteiforme imoralista?) e, finalmente, extrair destas páginas aquilo que constitui a sua lição oculta — sob os farrapos da libertinagem, uma lição superior de moralidade.]


Vozita. Flor da minha adolescência, angústia das minhas noites. Não poderei voltar a ver-te nunca mais. Vozita. Vozita. Vozita. Três sílabas, como um abandono todo tecido de doçura: Vo-zi-ta. Vozita, possa eu recordar-te até que não seja apenas treva a tua imagem, e sepulcro somente o teu lugar.

Parte 2

Chamo-me Umberto Umberto. Quando tudo aconteceu, estava eu sucumbindo com audácia ao triunfo da adolescência. No dizer dos que me conhecem, não dos que me vejam agora, leitor, emagrecido nesta cela, com os primeiros sinais premonitórios de uma barba profética que me endurece as maçãs do rosto, no dizer dos que me conhecem, eu era então um bravo efebo, com essa sombra de melancolia que penso dever aos cromossomos meridionais de um antepassado da Calábria. As jovenzinhas que conheci cobiçavam-me com toda a violência dos seus úteros em flor, tornando-me a telúrica angústia das suas noites. Dos rapazinhos que conheci pouco recordo, porque me encontrava atrozmente na condição de presa de um paixão muito diversa, e os meus olhos mal afloravam as maçãs doiradas dos rostos deles, à contraluz de uma penugem cerosa e transparente.

Eu amava, amigo leitor, e amava com a loucura dos meus anos mais célebres, amava as que tu chamarias, com distraída inércia, “velhas”. Desejava, do mais profundo emaranhado das minhas fibras de imberbe, essas criaturas já marcadas pelos rigores de uma idade implacável, vergadas pelos ritmos fatais dos oitenta anos, terrivelmente minadas pelo fantasma apetecível da senilidade. Para designá-las, ignoradas pelos demais, esquecidas pela indiferença lúbrica dos usagers habituais de sólidas friulanas de vinte e cinco anos, adotarei, leitor — oprimido mesmo agora pelo regurgitar de uma impetuosa presciência que me corrompe todos os gestos de inocência que possa tentar —, um termo cuja exatidão não desespero: parquitas.

Parte 3

Que direis, vós que me julgais (toi, hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!), da caçada matinal que se oferece nos pântanos deste nosso mundo subterrâneo ao apaixonado cheio de ardor das parquitas? Vós que correis pelos jardins vesperais, dedicados à caça banal de garotinhas ainda mal começadas a intumescer, que sabeis vós da caça submissa, umbrátil, grotesca que o apreciador de parquitas pode conduzir pelos bancos dos jardins antigos, na sombra olorosa dos basiliscos, pelas trilhas ensaibradas dos cemitérios suburbanos, à hora da missa aos domingos na esquina dos asilos, à porta dos albergues noturnos, nas filas salmodiantes das procissões em honra dos santos padroeiros, nas quermesses de beneficência, numa cilada amorosa cerradíssima e por desgraça inexoravelmente casta, para mirar de perto os rostos escavados por rugas vulcânicas, os olhos lacrimosos de cataratas, o movimento vibrátil dos lábios consumidos, afogados na depressão refinada de uma boca sem dentes, sulcados de quando em quando por um regato lugidio de êxtases salivares, as mãos triunfantes de nós, nervosas no tremor lúbrico e provocante do desfiar de um rosário de infinita lentidão!

Nunca poderei fazer-te participar, leitor amigo, no langor desesperado dos encontros de olhos fugidios, o frêmito espasmódico de certos contatos labilíssimos, um toque de cotovelo no tropel do bonde (“Desculpe-me, minha senhora, quer sentar-se?” Oh, satânico amigo, como ousar então recolher o olhar úmido de reconhecimento e o “Obrigado, meu bom rapaz”, tu que terias desejado encenar ali mesmo a tua comédia báquica de possesso?), aflorar — roçando-o — um joelho venerável com a perna, entre duas filas de cadeiras na solidão da tarde de um cinema de bairro, apertar com ternura contida — esporádico momento do mais extremo contato! — o braço ossudo de uma velhota que se ajuda a atravessar nos semáforos com ar contrito de jovem explorador!

Parte 4

As vicissitudes da minha idade risível induziam-me a outros encontros. Já disse que possuía uma aparência talvez fascinante, com as minhas maçãs do rosto tisnadas e um delicado rosto de moça oprimida por uma virilidade mórbida. Não ignorei os amores adolescentes, mas sofri-os, como um tributo às razões da idade. Recordo que uma tarde de maio, pouco antes do pôr-do-sol, quando no jardim de uma villa aristocrática — era um local próximo do lago vermelho do sol poente — estendi-me na sombra de um crepúsculo com uma moça cheia de pintas de dezesseis anos, implume, tomada de um ímpeto amoroso dos sentidos verdadeiramente constrangedor. E foi nesse instante, enquanto lhe concedia sem vontade o horizonte caduceu da minha taumaturgia púbere, que vi, leitor, deixando adivinhar-se a uma janela do primeiro andar, a silhueta de uma criada decrépita curvamente desdobrada em duas, enquanto despia ao longo da perna a massa informe de meias pretas de algodão. A visão fulgurante daquele seu membro cheio, marcado pelas varizes, acariciado pelo movimento inábil das velhas mãos aplicadas a desenrolar o volume da peça de vestuário interior, surgiu-me (olhos meus, concupiscentes!) como um atroz e invejável símbolo fálico, brandido por um gesto de virgem: e foi nesse instante que, apanhado num êxtase que a distância exasperava, explodi agonizante numa efusão de assentimento biológico, que a moça (imprudente rãzinha, quanto te odiei!) recolheu gemebunda, como se de um tributo aos seus fascínios acerbos se tratasse.

Parte 5

Terás jamais compreendido, meu néscio instrumento de paixão em atraso, que fruíste das iguarias de uma outra mesa, ou ter-me-á a vaidade obtusa dos teus poucos anos feito aparecer-te como um cúmplice, inesquecível e fogoso? Depois de partires no dia seguinte, com a família, enviaste-me, no fim de uma semana, um cartão assinado com estas palavras: “A tua velha amiga”. Intuíste a verdade, revelando-me a tua perspicácia no uso acertado do adjetivo, ou terá sido apenas a bravata verbal de uma aluna de ginásio em guerra com as boas maneiras filológico-epistolares?

Como fixei desde então, tremendo, tantas janelas na esperança de ver surgir a silhueta desnuda de uma octogenária no banho! Quantas noites, semiescondido por uma árvore, consumei as minhas orgias solitárias, com o olhar na direção da sombra perfilada, atrás de uma cortina, de uma avó suavissimamente entregue a uma refeição salivante! E a horrível decepção, súbita e fulminante (tiens, donc, le salaud!) da figura que se subtrai à mentira das sombras chinesas e se revela no peitoril como aquilo que realmente é: uma bailarina nua, de seios túmidos e ancas ambarinas de égua andaluza!

Assim, durante meses e anos, corri insaciado à caça das adoráveis parquitas, entregue a uma busca que, bem o sei extraía a sua origem indestrutível do instante do meu nascimento, quando uma parteira desdentada e velha — resultado das buscas infrutíferas do meu pai, que, àquela hora da noite não foi capaz de encontrar outra senão ela, com um pé já na cova — me livrou da prisão viscosa do seio materno e me mostrou à luz da vida o seu rosto imortal de jeune parque.

Parte 6

Não procuro justificações para vós, que me ledes (à la guerre comme à la guerre), mas quero pelo menos explicar-vos a fatalidade do concurso de acontecimentos que me levou à vitória.

A festa para que fui convidado era um miserável petting party de jovens despidas e universitários impúberes. A luxúria flexível daquelas mocinhas indesejadas, a oferta negligente que faziam dos seios através da blusa desabotoada no impulso de um passo de dança, desgostava-me. Estava já pensando em escapar-me rapidamente daquele local de vulgar comércio de virilhas ainda intactas, quando um som agudíssimo, quase estridente (e como poderei alguma vez exprimir a frequência vertiginosa, a rouca descida das cordas já gastas, l'allure suprème de ce cri centenaire?), um lamento trêmulo de mulher velhíssima mergulhou no silêncio os circunstantes. E na moldura da porta, vi-a, com o semblante da longínqua parca do choque pré-natal, marcado pelo entusiasmo cadente da cabeleira encanecidamente lasciva, o corpo encarquilhado que vincava com ângulos agudos o tecido liso e negro, as pernas flébeis que o tempo emagrecera e curvara inexoravelmente em arco, a linha frágil do fêmur vulnerável, perfilando-se por baixo do pudor antigo da venerável saia.

A mocinha insípida que nos recebera exibiu um gesto de cortesia enfadada. Ergueu os olhos para o céu e disse: “É a minha avó...”

Parte 7

[Termina neste ponto a parte intacta do manuscrito. Do que se torna possível inferir das linhas esparsas que se conseguem ler depois, a intriga deve ter-se desenrolado como segue: Umberto Umberto rapta poucos dias mais tarde a avó de sua anfitriã e foge com ela, levando-a no quadro da bicicleta, através do Piemonte. Começa por conduzi-la a um asilo de velhos pobres, onde à noite a possui, descobrindo entre outras coisas que aquela não é a primeira experiência do gênero da anciã. De madrugada, enquanto está fumando um cigarro na semiobscuridade do jardim, aproxima-se dele um rapazelho de aspecto duvidoso, que lhe pergunta manhosamente se a velha é, realmente, sua avó. O autor do manuscrito, preocupado, deixa o asilo, na companhia de Vozita, e inicia uma peregrinação vertiginosa pelas estradas do Piemonte. Visita a Feira dos Vinhos de Caneli, a Festa de Tartufo de Alba, participa no desfile de Gianduja, em Caglianetto, no mercado de gado de Nizza Monferrato, na eleição da Bela Moleira de Ivrea, na corrida de sacos da festa do padroeiro de Condove. No final deste errar demente, por toda a imensidade da região que o abriga, dá-se conta de que, há tempos, a sua bicicleta é dissimuladamente seguida por um jovem aventureiro de lambretta, que evita todas as suas emboscadas. No dia em que, em Incisa Scapaccino, leva Vozita a um calista e se afasta por um momento para comprar cigarros, quando regressa, vê-se abandonado pela velha, fugida com o raptor. Passa alguns meses mergulhado em desespero, e por fim consegue redescobrir a velhota, no momento em que ela regressa de um instituto de beleza a que a levara o sedutor. O seu rosto encontra-se agora sem rugas, os cabelos estão pintados de um louro acobreado, a boca tratada. Umberto Umberto é colhido por um sentimento de piedade abissal e desespero mudo à vista de semelhante ruína. Sem dizer palavra, adquire uma espingarda de dois canos e parte em busca do celerado.

FIM

Encontra-o num acampamento, enquanto está esfregando dois pauzinhos para fazer fogo. Faz pontaria nele uma, duas, três vezes, falhando sempre, até que acaba por ser agarrado por dois sacerdotes de boina negra e jaqueta de couro. Imediatamente detido, é condenado a seis meses de prisão por porte de arma sem licença e caça fora de estação.]


ECO, Umberto. Diário Mínimo. São Paulo: DIFEL, 1985 (orig. 1959)

Hilário.

Ri muito quando li esta paródia que o Eco fez do Lolita.

Aliás, o Diário Mínimo é muito gostoso de ler. Tem coisas muito boas lá.

Toda vez que pegamos um livro do Eco, saímos com várias reflexões, com mais perguntas do que no início da leitura e é por isso que eu o julgo um ótimo autor.
Seja pela reflexão ou até pela ironia, qual é a frase dos romances do Umberto Eco que mais marcaram vocês?!

A minha preferida:

"Não senti paixão, ciúmes, nem saudade. Sentia-me vazio, mas lúcido, como uma panela de alumínio."
(O Pêndulo de Foucault, quando a Amparo deixa o Casaubon. aahuehuaeuhae. muito irônica!)

Estou sem o livro agora, então vou escrever o que me lembro:

"Se não tivesse ido à casa do Belbo naquela noite, o que estaria fazendo agora? Gerenciando o Citybank na Terra de Francisco José, ou vendendo amendoins em Samarcanda? Os condicionais contrafactuais são sempre verdadeiros, pois a premissa é falsa. Naquela noite estava lá, e por isso agora estou onde estou."

Isso me marcou profundamente... as escolhas que fazemos a todo momento, às vezes na mais pura inocência ou ignorância do que podem desencadear...

Pra mim os Diários Mínimos são as obras que considero das mais inteligentes e instigantes de Eco. Alguém aqui já se deliciou com crônicas como: Como comer a bordo de um avião ou sobre o funcionamento das bibliotecas públicas? Putz, acho que é aí, no humor, que ele dá mostras da sua inteligência bem humorada. Pra mim, dos melhores!

Sou louco pelos Diários! Para mim a "faculdade de irrelevância comparada" é um achado.

E o "Como viajar com um Salmão"?

Há uns dias, sem muito o que fazer, resolvi traduzir um texto do Umberto Eco, extraído do livro "Comment Voyager avec un Saumon", que reúne várias crônicas de Umberto Eco.

E os textos que Eco publicava quase que semanalmente no jornal L'Espresso?